Rappel du premier message :

On ne devient pas vieux pour avoir vécu un certain nombre d'années, on devient vieux parce qu'on a déserté son idéal. Les années rident la peau ; renoncer à son idéal ride l'âme.
[Douglas MacArthur]

Avant mes textes...

Je vais commencer par le début puis, finirais par la fin. Mes textes ne sont pas tous bien mais ils reflètent ma pensée ou sont de simples nouvelles.

Les plus vieux on peut-être deux ans ou deux et demi. Ce sont les sept premiers. Les autres sont plus récent, un an ou moins.

Commentaires: http://www.malicetory.net/t286-commentaires-que-sais-tu-de-moi-que-sais-tu-de-mes-reves

Notre grand tourment dans l'existence vient de ce que nous sommes éternellement seuls, et tous nos efforts, tous nos actes ne tendent qu'à fuir cette solitude.
[Guy de Maupassant]

Une soirée d'automne...

En m'asseyant sur les marches menant à mon jardin, je voudrais m'envoler, tout oublier.
Oublier qui je suis, oublier où je suis, oublier pourquoi je suis là.
Ne plus voir les lumières de la rue sous le ciel des abbyses, ni ne voir les maisons.
Juste entendre le doux chant des grillons qui chuchotent à mes oreilles un air de paradis et, si l'envie m'en prenait, je chanterais avec eux.
Comme si nous étions un tout et non deux étrangers.
Comme si le monde nous appartenait.
Comme deux fous qui rêvent.

Ce sont les Hommes qui sont fous, ou la folie qui est humaine?

Plutot que parler de moi, ici, je vais parler d'un vivant, je dis bien un vivant: Pierre Bottero.
Il est mort dans cette vérité mais il vit dans nos rêve et dans ses lignes...

Il touche et charme la Lune.
Moi, je la frôle et lui fait entendre une douce mélodie.
Peut-être un jour, toucherais-je la Lune?
Peut-être un jour, charmerais-je cette Lune?

Hommage à toi.

C'était un double post... Je l'éditerais quand j'aurais un autre texte^^

Nous sommes tous retenus par des chaînes, qu'elles soient en fer ou de verre.

Chaque phrase est importante.
La plus importante est celle de notre vie:
en effet elle ne tient qu'à quelques lignes, un bon stylo et de l'ancre.

On court après le temps et on espère qu'un jour on le rattrapera...

Plutot que parler de moi, ici, je vais parler d'un vivant, je dis bien un vivant: Pierre Bottero.
Il est mort dans cette vérité mais il vit dans nos rêve et dans les lignes qu'il a écrites de ses mains....

Il touche et charme la Lune.
Moi, je la frôle et lui fait entendre une douce mélodie.
Peut-être un jour, toucherais-je la Lune?
Peut-être un jour, charmerais-je la Lune?

Hommage à toi.

L'oiseau

Cet oiseau, il a surgi de derrière une vieille horloge.
Il a surgi et, dans la pièce il a volé, espérant s’échapper de sa prison.
Puis, sans crier gare, il est tombé au sol, agitant ses délicates ailes.
Il les a étendus, plein d’espoir, sans pourtant s’élever.
Moi, doucement, je m’approche, le prend de mes mains protectrices.
Par la fenêtre ouverte, il s’échappe soudainement.
L’oiseau si beau, si magnifique aux yeux plus noirs que le néant, au plumage aux tâches brunes et à la minuscule tête d’aigle s’en est allé vers la liberté.
Rien ne peut retenir l’espoir, ni l’enfermer.
Je suis là, je le regarde partir vers l’inconnu, visiter d’autres terres, et accompagner mes rêves qui, eux aussi, se sont échappés par cette fenêtre.
L’oiseau n’est maintenant qu’un point noir à l’horizon…

La pianiste
Elle est arrivée sur la scène.
Toute frêle, toute mince.
Personne ne s'attendait vraiment à ce prodige.
Elle s'est installée et elle a jouer.
Ses bras n'étaient que gigantesques vagues qui ondulaient au son de la musique, sa tête rentrait dans son cou comme le font les tortues.
Ses doigts, on aurait dit les pattes d'une areignée qui marchait sans cesse avec précipitation...
Parfois, la musique se faisait si forte, si puissante, qu'elle sautillait sur sa banquette et sa tête, elle, partait en arrière comme si elle était en transe, atteite de démence.
Ce spectacle était si beau, la musique si belle que malgré tout, elle était gracieuse, d'une infime délicatesse et d'une grande finesse.
Sa seule démence était de se fondre dans la mélodie.

Réflexion:
Ecrire est une façon d'imaginer son idéal.
Les livres sont des idéaux de leur écrivain.
Alors pourquoi celui qui gouverne est près à donner sa vie pour son royaume? Pourquoi est-il toujours sage et réfléchit? Pourquoi pense-t-il toujours en premier à son peuple et non à lui-même?
Tout simplement car cet idéal n'est vrai que dans ces pages.
Rien d'autre.

Point de vue sur notre monde… (politique)
Notre politique n’est pas idéale. Au début, elle l’était mais désormais, trop d’hypocrites gouvernent.
Je relis, las, les exploits anciens des Révolutionnaires de 1789.
Ils ont donnés leur vie, sont morts ; des inconnus. Pour quelle raison ? La liberté, l’égalité, la fraternité.
Qui pourrait faire de même en ces temps ombrageux ? Quel politicien ? Quel citoyen ?

Reparlons du 18° siècle.
En cette période, les riches ne paient pas, les trop pauvres ne peuvent pas et ce sont donc les paysans qui paient.
Le sol appartient à l’Etat ; au Roi. La maison que tu as construite avec ton énergie, ta force, ton courage ou que tu a acheté avec le peu d’argent que tu avais appartient cet Etat. Tu pais des impots juste pour y habiter. Payer pour pouvoir habiter dans le fruit de ton travail.
En parlant, d’impots. Un dizième (1 sur 10) de ta récolte est prise, pour aller au moulin, tu pais ton passage, tu pais le roi… Une crise, arrive et ces impots déjà lourd augmentent. Qui plus est, avec cet argent, la reine fait beaucoup de dépenses inutiles, comme la coure d’ailleurs.
Sommes-nous si différents ?
Notre époque est, en fait, similaire à celle du 18° siècle.
Les riches ne paient pas, les trop pauvres ne peuvent pas et c’est donc la classe moyenne qui le fait.
Tu pais des impots juste pour habiter dans la maison que tu as construite avec ton énergie, ta force, ton courage ou que tu as acheté avec le peu d’économie que tu avais. Payer pour pouvoir habiter dans ce qui est censé t’appartenir, le fruit de ton travail.
En parlant d’impots. 25°/° de ton salaire (soit 2,5 sur 10) est prit. Pour aller sur l’autoroute, tu as payer ta voiture, tu as finacer la construction de cette route et tu pais pour pouvoir l’emprunter, tu pais l’Etat… Une crise arrive, et ces impots déjà lourd augmentent. Qui plus est, avec cet argent, l’Etat fait beaucoup de dépenses inutiles, comme les dons : peu d’argent arrive là où on en a vraiment besoin.
Une révolution a eue lieu en 1789.
Il y en aura une bientôt. Quand nous n’aurions plus rien à perdre.
Ce qui ne saurait tarder.

La nature
Elle est là, partout.
Sous nos fenêtres dans nos maisons...
Elle est belle, pleine de couleurs, mais entendez-vous seulement sont cri d'agonie?
Il résonne comme dans les mystérieuses grottes sans fins.
Elle cache sa souffrance sous sa bonne humeur et n'en laisse rien paraître.
Mais entendez-vous ces hurlements?
Elle tousse, tremble: elle est malade.
Chaque coup que lui donne cette race soi-disant supérieur, soi-disant humaine, elle se plie et tressaute.
Sa respiration saccadée peine à entretenir ce qui la définit, ce qu'elle contient.
Que leur a-t-elle fait?
Rien.
Qu'on-t-ils fait?
Tout.
Pourquoi? Nul ne le sait... Pour la richesse? Le confort? L'esthétique de leurs hideuses créations?
Demain, la nature ne dormira pas ni ne fleurira.
Elle pleurera sa beauté perdue, et s'avouera vaincue.